HISTORIAS DEL BAJO VIENTRE

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lunes, 16 de noviembre de 2009

MENU DEL DIA. LUNES: POESIA

DEL PUBLICO, LOS EXPERTOS, Y LA RIMA


Inicio esta sección con unas opiniones, que, supongo, no serán compartidas por todos, pero representan mi visión sobre como entiendo la poesía.


DEL PUBLICO

Yo escribo para la gente normal, no para los expertos.

Personas que se aproximan al arte sin dárselas de entendidas, sino dispuestas a dejarse emocionar si lo que veen o escuchan les llega.


DE LOS EXPERTOS

Los expertos son aquellos que han tenido que estudiar para suplir que no nacieron poetas.

Saben de poesía infinítamente más que los poetas, aunque suelen ser poetas muy normalitos y bastante previsibles.

El experto impresiona más por sus conocimientos que por su obra.


DE LA RIMA

La rima, originariamente, caracterizó a la poesía. Actualmente, el ritmo se considera suficiente.

Poetas son los que escriben con rima y sin rima. A mí, personalmente, me llena más aquél que se maneja con soltura en ambos terrenos.

Cuando se lee en público para profanos, la musicalidad de la rima aproxima a la gente. Porque a los "no expertos", lo que, verdaderamente, les gusta es la música, de la que la poesía es prima hermana menor, pues no deja de ser un sucedáneo de sonidos armoniosos hechos con palabras.

martes, 10 de noviembre de 2009

MENU DEL DIA

Creo esta sección para fomentar el intercambio de opiniones sobre una serie de temas prefijados.

Intentaré ser respetuoso y ruego a los que incorporen comentarios que también lo sean, independientemente de que expresen su opinión con absoluta libertad.

No me comprometo a escribir siempre, pero sí a respetar el tema que corresponda a ese día.

He aquí el menú de la semana:

- Lunes: FUTBOL
- Martes: POESIA
- Miércoles: POLITICA
- Jueves: RELIGION
- Viernes: MUJERES
- Sábado: SEXO
- Domingo: VARIOS

Espero que resulte apetecible y que a nadie se le corte la digestión.

Estáis todos invitados

MERCADO DE SAN MIGUEL

MERCADO DE SAN MIGUEL

Mercado de San Miguel,
¡Qué sólo te estás quedando!
Los manolos y chulapas
na más compran en los cuadros.

A tu espalda ya no vive
aquel cine campechano.
Atracones de cotufas,
cordones en los zapatos,
un alfiler para el vivo,
y un pañuelito bordado
que a la linda modistilla
se le escapó de la mano.

Siete puestos, quizás ocho,
sobreviven dormitando.
Señora, carne picada.
Póngame mitad de cuarto
y espero oírla mugir,
que ya no veo el caballo
de ese gitano liante
junto a la puerta aparcado.

Pichi, una de castigo,
hecho un pincel, chuleando.
Que aunque ya no soy chicuela,
tengo bravío el refajo
y las piernas de verbena
para marearte un rato
en lo alto del ladrillo.
Vértigo, me da pensarlo.

A lavar pies, a la fuente.
Para masticar, tabaco.
Paloma, será tu madre.
Y de hacerme, ni un retrato.
Suelta pronto un par de duros
que en seguida nos najamos
a libar agua de anís
en el mesón de Venancio.

Mercado de San Miguel.
¡Qué sólo te estás quedando!
Na más queda un inversor
que nunca saldrá en el cuadro.



Madrid, 9 de febrero de 2006

QUERIDOS TODOS

Título: Queridos todos

Serie: Varias

Lugar y Fecha: La Antilla, 25 de julio de 2005.

Origen: El padre del autor, cuando eran sus hijos pequeños no iba a veranear hasta agosto y en julio les escribía a ellos y a su mujer una carta todas las semanas.

Claves: El padre del autor falleció el 16 de marzo de 2004.
En esas cartas comunicaba las notas de los exámenes de junio.
Luirri es como llamaba al autor (Luis Ricardo)
Estaba obsesionado porque sus hijos no se bañaran en el mar hasta después de 3 horas de haber desayunado o comido.

QUERIDOS TODOS

Queridos todos.
Dos puntos.
Espero que al recibo de la presente estéis bien.
Ya no os puedo comunicar las notas finales a los niños,
entre otras cosas porque tenéis 53, 50 y 43 años,
pero para mí, seguís estando aprobados.
No hace calor… faltaría más.
Tampoco frío. La temperatura es, como os diría yo,
azul. Sí es azul.
Dios, como era previsible, es mujer.
A la virgen no la he visto. Tal vez esté en alguna
procesión.
Lo de las llaves de San Pedro es un cuento chino. El
cielo no tiene puertas.
Ah, el día de tu santo, éste te invita a comer. San
Luis Gonzaga, Luirri, es un poquito espartano. No esperes
un gran festín. Yo pedí de postre yemas de Santa
Teresa y me contestó que menos coñas que a ver
como iba a mojar la pluma en el tintero si se las comíamos,
Claro a la pobre, el ordenador le da miedo.
Alá no existe. Le mató un suicida.
Buda sí. Se pasa casi todo el día sentado al borde de un
río con lo pies en el agua.
De los Papas, ni noticia. Esto sí que es raro.
Aquí no hay elecciones. Estamos todos elegidos.
Ah, y los ángeles sí tienen sexo. Los que no lo
tienen son los demonios.
El otro día, Dante me prestó un libro pero era
intragable, con lo que preferí volver a mis crucigramas.
Hablando de cruces. El otro día me crucé con
un conocido y me saludó: ¿cómo te va la muerte?
Me quedé cortado. La falta de costumbre.
Lo cierto es que me va bien. Tranquila. Alegre,
porque el Real Madrid gana siempre. Lo bonito es que
el Atleti también. Precisamente ayer jugaron los dos
y ganaron infinito a infinito.
Ah, antes de que se me olvide, muchos recuerdos de
vuestro árbol genealógico. Y para ti, Luirri, que para
eso eres el culpable de esta locura, de Marilyn Monroe.
Me dijo que le habría encantado conocerte y más
ahora que tienes un descapotable.
En fin, termino. He perdido la noción del tiempo
Decidle a mamá que la sigo queriendo.
No dejéis que vuestros hijos se bañen sin haber
hecho la digestión y cuando veáis una ola que
baila torpemente, hacedle un guiño, así sabré que
me habéis reconocido.
Muchos, muchos, muchos besos.
Papá.



La Antilla, 25 de julio de 2.005